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Essa era a regra há seis anos. Eu ficava sóbrio, ela aproveitava, eu buscava no fim. Numa festa com três casais, fui buscar a pessoa errada — e levei até a casa certa, pelo caminho mais longo.
Todos sabiam quem ela era. Ninguém ia dizer nada. Ela chegou sozinha, conhecia metade da sala e eu era a outra metade. Quando a música baixou, foi ela que pediu a carona.
Desconhecidos eram mais fáceis — menos história, menos chance de coisa. Quando ela falou o nome, ele ficou quieto uns três segundos. Os dois aceitaram juntos, com as mesmas dúvidas.
Era a regra da amizade: ninguém ia sem a outra. Quando ela comprou ingresso pra uma noite sem contar, foi porque sabia o que ia acontecer se a outra viesse. Aconteceu do mesmo jeito — só que a surpresa foi outra.
As regras eram claras, combinadas semanas antes com calma e cuidado. Quando ela abriu a porta com aquela expressão, eu sabia antes de ela falar que algo tinha saído do roteiro — e minha reação não foi o que eu esperava de mim mesmo.
Sempre tinha sido ela quem saía — esse era o ritmo que o casal aberto deles tinha encontrado. Quando ele propôs inverter, ela concordou sem imaginar o que sentiria enquanto esperava. Às duas da manhã, ainda acordada, ela entendeu algo sobre si mesma que não esperava.
Foi ideia dela — e eu não sei se concordei porque confiava ou porque o pensamento me acendia mais do que eu esperava admitir. Ela saiu às onze. Só voltou com o dia clareando. E o que ela me contou foi melhor do que qualquer coisa que eu teria imaginado.
A gente sempre dizia que ciúme não fazia parte do nosso plano de abrir o relacionamento. Na primeira festa de casal aberto que fomos juntos, descobri que o que eu sentia vendo meu marido com outra mulher não era bem o que eu esperava.