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Quando o namoro de cinco anos terminou, ela não estava com saudade de sexo — estava com saudade da certeza. A primeira vez com alguém novo não foi intensa, foi estranha. E foi exatamente o que ela precisava.
Eram onze da noite quando chegou: "ainda nesse setor?". Cinco anos, uma empresa diferente e uma mensagem sem contexto nenhum. Respondi — e devia ter deixado pra manhã.
Todos sabiam quem ela era. Ninguém ia dizer nada. Ela chegou sozinha, conhecia metade da sala e eu era a outra metade. Quando a música baixou, foi ela que pediu a carona.
Sete anos e um casamento depois, o nome dele apareceu no programa do congresso onde eu também estava. Três dias no mesmo hotel, dez anos de coisas não ditas e um jantar que ninguém tinha planejado.
Dois anos sem se falar, um número que eu achei que tinha deletado e uma mensagem enviada às 23h de uma terça-feira qualquer. Ela respondeu. E aí a gente ficou até amanhecer conversando como se esses dois anos não tivessem existido.
Três anos de término, seis meses sem nenhuma mensagem e de repente ela estava ali, de moletom e xícara de café, três metros do meu apartamento. Nenhum dos dois disse nada por uns dez segundos muito longos.