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Essa era a regra há seis anos. Eu ficava sóbrio, ela aproveitava, eu buscava no fim. Numa festa com três casais, fui buscar a pessoa errada — e levei até a casa certa, pelo caminho mais longo.
A revisão ia ser quarenta minutos, não uma hora. Quando o mecânico sumiu para buscar a peça, ficamos na salinha com duas cadeiras de plástico, uma TV com sinal ruim e todo o tempo do mundo.
A corrida devia durar vinte minutos até em casa. Mas o silêncio no carro foi enchendo de uma tensão que nenhum dos dois quis quebrar — só trocávamos olhares pelo retrovisor, e cada semáforo vermelho parecia durar mais que o normal.
Vinte minutos de corrida, uma conversa que não devia ter ido tão longe e um número que fiquei olhando por dois dias antes de mandar mensagem.
Três horas de estrada sozinha, rádio baixo e a mente finalmente quieta. Foi numa parada de posto, no banco do carro, que percebi há quanto tempo eu não escutava o que meu próprio corpo queria.